那个节点伪装成一家已经倒闭的炸鸡店后巷的一扇铁门——铁门上用褪色的油漆写着“私人财产，禁止入内”，旁边是三个巨大的垃圾箱，常年散发着炸油和变质的卷心菜混合的气味。
它是五个节点里最偏僻、最肮脏、最不受欢迎的一个。
亚瑟爱死它了。
因为要走到那里，他必须穿过三条麻瓜街道，经过一家通宵营业的便利店、一个总是有人坐在长椅上喝酒的小广场、还有一排亮着暖黄色灯光的住宅窗户。有时候他会停下来，看便利店的霓虹灯一闪一闪，看那个长椅上的醉汉裹紧外套打盹，看那些窗户后面移动的人影。
他总觉得那里面藏着魔法。
不是他挥舞魔杖的那种魔法。是另一种。是人类在没有魔法的世界里，自己发明出来的东西。电灯。汽车。那些他收藏了一辈子、被莫丽无数次扔掉的插头、电池、橡皮鸭。每一样都让他着迷。
今晚的街道很安静。便利店还开着，收银员在低头看手机。小广场的长椅空着，风卷起一张报纸。那排住宅的窗户大部分黑了，只有几扇还亮着，透出电视屏幕闪烁的蓝光。
亚瑟放慢脚步，看着其中一扇窗户。一个人影从电视前站起来，走到窗边，拉上了窗帘。
晚安，陌生人。
亚瑟在心里说。
他拐进那条通往炸鸡店的小巷。
巷子很窄，两侧是高墙，头顶只有一线夜空。远处的路灯照不进这里，所以这里的夜晚都是被黑暗笼罩。地上坑坑洼洼，积着不知哪里渗出来的脏水。空气中弥漫着他渐渐开始熟悉的那股炸油和变质的卷心菜味。
还有别的什么。
亚瑟的脚步没有停。但那种奇异的、从后颈攀爬而上的凉意，让他握紧了口袋里的魔杖。
后面有人，他没有回头。
他听见了那声音——极其轻微的，鞋底擦过石子的声响。
不是他刚才经过的街道会有的声音。太晚了，太安静了，太……刻意地轻。
脚步声在迫近。
亚瑟的手指在口袋里收紧了。
他的大脑飞速运转：是普通麻瓜醉汉？不，醉汉不会走得这么轻，而且这里有驱逐麻瓜的咒语。是魔法部的同事？同事不会在这个时间走这条巷子。
是——食死徒！？
他开始加快脚步。
不是为了逃跑——跑动会暴露恐惧。
只是自然地、稍微地加快，像一个急着回家的人。
身后的脚步也加快了。
距离在缩短。
亚瑟几乎能感觉到那个人的呼吸了。不是真正的呼吸，是一种直觉，是多年在魔法部工作的本能，是十多年前在那场战争中学会的——有人在背后盯着你，很近，很快就要——
他猛地转身，魔杖指向身后。
但什么也没有。
巷子空荡荡的，只有远处那一点路灯勉强照进来的微光，和他脚下那一小滩荧光。垃圾箱蹲在墙角，炸鸡店的铁门锈迹斑斑。
亚瑟僵在原地，他的心脏在胸腔里剧烈地跳。
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眼前是一片漆黑，但这漆黑被那轻快的脚步声打破。
脚步声从远处传来，一下接着一下，很轻，但在寂静中格外清晰。
视线中的画面移动了。
窄巷从黑暗的边缘移动了出来——两侧是高墙，头顶是一线夜空，远处有微弱的光。然后，巷子里出现了一个男人的身影。
尽管肩膀微微佝偻，但红色的头发在黑暗中也能辨认。
视线靠近，跟了上去，地面上一粒石子被蹭到，滑了出去，骨碌碌，滚过坑洼的地面，停下——这是故意的。
那个红头发男人的脚步顿住了一瞬间便又继续了。
但那轻快的节奏断了。
他的肩膀往上抬了一点，头微微侧过来，像是在听什么。垂在身侧的那只手动了——往口袋的方向抬，伸进去，握住什么，口袋鼓起来一点。
他继续往前走。
但脚步变了，鞋底落地的间隔变长，声音变轻，像在犹豫，在试探。
视线继续往前，往前，越来越近。
鞋底轻轻落在地面上，没有声音——不是没有声音，是太轻了，轻得像呼吸，像蛇滑过草丛。
红头发的身影开始加快脚步。
不是跑，只是加快。鞋底落地的声音变重，节奏变密——一下，一下，一下——脊背绷直了，肩膀耸起来，脖子僵硬地往前探。红头发在黑暗中一颠一颠，鞋底踩过积水，啪，啪，啪。
视线跟在他身后，越来越近。距离在缩短。他的后背越来越清晰——那件旧风衣的褶皱，后颈露出的那一小截皮肤，红头发下面的发根。
巷子快到头了。
视线看到亚瑟猛地转身——
那只手从口袋里抽出来。
手指攥着魔杖，杖尖指向空荡荡的巷子，指向黑暗。
视线从侧面看着他他僵在原地，胸膛剧烈起伏，喘气声又急又重，一下一下传过来。红头发贴在额角，眼睛瞪大，嘴半张着。握着魔杖的那只手悬在半空，指节泛白。
巷子里突然爆开一团光。
不是从视线所在的侧面位置发出的，从那扇锈迹斑斑的铁门方向，一道惨白的亮光撕裂黑暗，嘶鸣着划过空气。
那个男人猛地向旁边闪避。
他的身体拧转，肩膀撞上墙砖，发出沉闷的声响。咒光擦着他的手臂掠过，击中对面的墙壁，碎石飞溅，细小的碎片打在垃圾箱上，叮叮当当。
他又动了一下，试图往巷口跑——
第二道光落下。
这次击中了他的腿。
他向前栽倒，双手撑地，手掌拍进积水里，溅起水花。他想爬起来，膝盖弯曲，鞋底在湿滑的地面上打滑，发出刺耳的摩擦声。
第三道光。第四道光。
光像鞭子，像利刃，一道接一道落在他身上。每一道落下都伴随一声闷响——不是喊叫，只是从喉咙里挤出来的、被压住的、几乎听不见的声音。
他还在动。
手臂往前伸，手指抠进地面的砖缝，指甲刮过石头的声响。身体往前挪了一点，又一点。膝盖想撑起来，又塌下去。
第五道光落在他背上。
他的身体猛地绷直，头向后仰，嘴张开——没有声音出来。只有一声短促的喘息，像是漏了气。
然后他不动了。
身体蜷缩在积水里，侧躺着。脸朝向巷口的方向，眼睛半睁着，嘴微微张着。红头发贴在额头上，浸了水，颜色变深了。
胸膛不再起伏。
寂静。
远处便利店的霓虹灯还在闪，光微弱地照进巷口。
风声、垃圾箱后面有老鼠窜动的窸窣声。
视线动了。
往前，往前，越来越近。地面上的积水倒映出一点点微光，然后被鞋底踏碎。水花溅起的声音，一下，一下，越来越近。
停在他面前。
他躺在那儿。旧风衣皱成一团，沾满脏水和泥。一只胳膊压在身下，另一只摊开在积水里，手指微微蜷曲，指甲缝里塞着黑色的泥垢。
视线范围外，亮起一点光。
光慢慢移过来，照上他的身体。照上那件皱成一团的风衣，照上摊开的那只手，照上他的脸。
脸上有泥水。眼睛半睁着，瞳孔在光里收缩成两个极小的黑点。嘴唇是灰白色的，微微张开，露出一点牙。额角的头发被光映得发红，沾着水的发丝亮晶晶的。
光照着他的眼睛。
那双眼睛紧紧闭着。
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哈利听见有人在他旁边说话。
声音很远，像隔着厚厚的雾。
“——哈利！哈利！”
一只手按在他肩膀上，温热的，真实的。
他睁开了眼睛，大口喘着气，眼前还残留着那片昏暗的巷子——脏水反光，锈迹斑斑的铁门，那双在荧光中骤然睁大的、不眨的眼睛。他用力眨了一下眼，画面碎了。
宿舍的景象在他的眼前浮现，四张床，帷幔半掩，月光从窗帘缝隙里漏进来。
几张脸围在床边。
罗恩俯着身，手还搭在他肩膀上，眉头皱成一团。西莫和迪安站在后面一点，探头探脑。纳威不在。
“你没事吧？”罗恩的声音终于清晰起来，“刚才你浑身冒汗，额头烫得要命，怎么叫都叫不醒——”
“韦斯莱先生。”哈利打断他。
罗恩愣住了：“什么？”
哈利掀开被子，他的手在发抖，指尖碰到床沿时几乎撑不住身体的重量，睡衣黏在背上，又冷又湿。
“你父亲，”他盯着罗恩，声音沙哑但很急，“他在危险中。在一条巷子里，有人袭击他——我看得很清楚。红头发，旧风衣，那条巷子有垃圾箱和一扇铁门——”
“等等，等等。”罗恩往后退了半步，脸上的表情从担忧变成了困惑，“你在说什么？我父亲？你做梦了，哈利，只是做梦——”
“不是梦。”哈利已经站了起来。
他的膝盖发软，眼前黑了一瞬。罗恩伸手扶住他胳膊。
“你不能这样出去，”罗恩的声音变急了，“你站都站不稳，而且现在几点？你要去哪儿——”
“邓布利多。”哈利抓住罗恩的手腕，指甲几乎掐进他皮肤里，“要告诉邓布利多。现在。”
罗恩张了张嘴，还想说什么。
门开了。
纳威站在门口，身后跟着穿着朴素的睡衣，头发简单绑在脑后的麦格教授。
麦格教授一步跨进宿舍。
她的目光扫过围在床边的几个人，落在哈利身上。哈利还光着脚站在床边，睡衣皱成一团，头发湿漉漉地贴在额头上，脸色白得吓人。
“波特先生，”麦格教授的声音平稳，但带着关切，“纳威先生说你做噩梦了，浑身发烫。你还好吗？跟我来，我最好将你送到庞弗雷夫人那里去看一下。”
哈利没有动。