他转过身，眼里的凶光更甚。
就像是被主人解开了锁链的猎犬。
老鹰队的进攻软弱无力。
泰伦·卢运球过半场，显得有些犹豫。
他是个老将，见过大风大浪。
但这种绝望的局面，他也是第一次见。
球传给了约什·柴尔德里斯。
这个留着爆炸头的锋线摇摆人，试图用个人能力打破僵局。
他埋头冲向禁区。
但那里站着乔·亚历山大。
这个平日里并不起眼的白人前锋，此刻却像是一座铁塔。
“砰！”
肌肉与肌肉的碰撞。
柴尔德里斯直接被弹了回去。
球脱手而出。
亚历山大眼疾手快，一把捞过篮球。
长传。
又是一次快攻。
维拉纽瓦像是一辆失控的重型卡车，轰隆隆地碾过半场。
这一刻，没有人敢挡在他面前。
老鹰队的防守球员像是在躲避瘟疫一样纷纷避让。
罚球线内一步。
起跳。
那不是易建连那种飘逸若仙的滑翔。
而是一种充满暴力美学的重锤。
“轰！”
篮筐在哀鸣。
维拉纽瓦单手挂在篮筐上，身体随着惯性晃动。
40分。
巨大的分差像是一道天堑。
彻底隔断了胜负的悬念。
伍德森教练坐回了椅子上。
他低着头，双手捂住脸。
没人能看清他的表情。
也许在哭。
也许只是单纯地不想再看这残忍的一幕。
看台上的红色海洋开始退潮。
大批大批的球迷起身离开。
他们走得很急。
脚步匆忙。
仿佛身后有什么洪水猛兽在追赶。
那是羞耻心在作祟。
谁也不想亲眼见证自己的主队被人在家门口屠杀。
空出来的座椅露出了灰色的塑料底色。
像是一块块斑秃。
丑陋。
凄凉。
但并不是所有人都走了。
还有一些人留了下来。
他们大多穿着9号球衣。
有黄皮肤的亚洲面孔，也有黑人和白人。
甚至还有几个穿着老鹰球衣的死忠粉。
他们没有离开。
他们的目光不再聚焦于那个跳动的比分。
而是死死盯着雄鹿队板凳席末端那个披着毛巾的身影。
那种眼神里。
已经没有了敌意。
只剩下一种纯粹的、对强者的敬畏。
体育竞技的世界很残酷。
也很单纯。
当你强到一定程度，强到让人绝望的时候。
仇恨就会转化为崇拜。
不知道是谁先开始的。
也许是某个角落里的一声呐喊。
“M-V-P！”
声音很突兀。
在空旷的球馆里回荡。
紧接着。
第二声。
第三声。
就像是星星之火，瞬间燎原。
“M-V-P！！”
“M-V-P！！！”
声音越来越大。
汇聚成一股洪流，在这个曾经充满敌意的客场上空盘旋。
这不是为了还在场上拼杀的维拉纽瓦。
也不是为了掌控节奏的里德诺。
所有人都知道这声音是献给谁的。
易建连依然坐着。
他没有起身致意。
甚至没有回头看一眼身后的看台。
他只是平静地看着地板。
那上面倒映着顶棚的灯光，有些刺眼。
但他听到了。
每一个音节都清晰地钻进耳朵里。
这种征服感。
比任何数据都要让人迷醉。
在别人的地盘。
让对手的球迷为你欢呼。
这就是帝王的待遇。
杰弗森推了推易建连的肩膀。
脸上带着一丝羡慕，也有一丝促狭。
“嘿，老大，他们叛变了。”
里德也笑了。
“看来亚特兰大需要一个新的市长。”
易建连没说话。
只是轻轻摇了摇头。
嘴角那一抹弧度却怎么也压不下去。
这群家伙。
比赛还在继续。
或者说，行刑还在继续。
老鹰队换下了全部主力。
帕楚里亚、所罗门·琼斯这些边缘人被扔到了场上。
就像是被遗弃的孤儿。
他们的眼神空洞。
只是机械地跑位，机械地传球。
雄鹿队的替补们却越战越勇。
亚历山大又是一个暴扣。