只有一个人例外。
安德烈·伊戈达拉。
这位费城的新领袖，此刻脸上没有了赛前的嚣张。
也没有了失败后的沮丧。
取而代之的，是一种坦然。
一种看清了差距后的坦然。
他逆着人流，走向正在和队友击掌的易建连。
易建连察觉到了，转过身。
两人面对面站着。
周围的喧嚣仿佛在这一刻远去。
伊戈达拉伸出了手。
“我们已经尽力了。”
他的声音有些沙哑，但很真诚。
“你是我遇到过最强的对手，没有之一。”
“那种压迫感……该死的，比勒布朗还让人窒息。”
伊戈达拉苦笑着摇了摇头。
易建连看着眼前这个男人。
虽然是对手，但值得尊重。
他伸出手，握住了那只布满老茧的手。
“你也防得不错。”
“逼出了最强的我。”
这是一种商业互吹，也是一种英雄惜英雄。
伊戈达拉愣了一下，随即释然地笑了。
“恭喜你，易。”
“不过下一场，别指望我们会直接投降。”
易建连挑了挑眉，嘴角终于露出一丝笑意。
“我等着。”
说完，他松开手，转身走向更衣室。
留给伊戈达拉一个挺拔的背影。
那是胜利者的背影。
回到更衣室。
那股压抑了一整场的气氛终于爆发了。
“赢了！！！”
维拉纽瓦把毛巾扔向天花板，怪叫着冲过来。
博古特像个傻子一样咧着嘴笑。
就连一向沉稳的里德，也在大声嘶吼。
这是一场救赎之战。
也是一场重生之战。
他们从深渊边缘爬了回来，并且把对手踹了下去。
易建连坐在柜子前，任由队友们把冰水浇在他的头上。
冰冷的触感让他紧绷的神经稍微放松了一些。
他长长地出了一口气。
那种把一切掌控在手中的感觉，真好。
他从包里拿出手机。
开机。
屏幕亮起。
只有一条未读短信。
发件人：Avril。
易建连点开短信。
没有长篇大论。
只有一句带着浓烈个人风格的英文。
“That's my fucking King! See you in Milwaukee!”
（这才是我他妈的国王！密尔沃基见！）
易建连看着屏幕上的字。
脑海里浮现出那个画着烟熏妆，拿着吉他在台上蹦蹦跳跳的女孩。
似乎能想象到她此刻在洛杉矶对着电视机竖起中指，然后疯狂大笑的样子。
他忍不住笑出了声。
手指在屏幕上敲击。
“准备好香槟。”
发送。
把手机扔进包里。
易建连站起身。
看着更衣室里这群狂欢的队友。
他的目光穿过墙壁，仿佛看到了密尔沃基的布拉德利中心。
那里。
将会是终结这一切的地方。
系列赛，该结束了。
这轮系列赛的悬念，在他轰下那一记记重扣的时候，就已经死了。
而他。
要去更高的地方。
去见更强的对手。
那个真正的王座，还在等着他。
第292章 回家的门票
费城的夜色被机翼切碎，散落在万米高空之下。
包机舷窗外，是漆黑如墨的苍穹。
机舱内的氛围与昨晚那个死寂的更衣室截然不同。
维拉纽瓦手里攥着扑克牌，大声嚷嚷着要翻本。
塞申斯戴着巨大的耳机，脑袋随着节奏晃动，脸上挂着掩饰不住的笑意。
博古特甚至在和助理教练开着玩笑，声音里透着劫后余生的轻松。
3比1。
这是一个足以让所有人把心放回肚子里的比分。
历史数据表明，在NBA季后赛取得3比1领先的球队，晋级概率超过95%。
更何况，他们刚刚在客场完成了一场35分的大屠杀。
易建连坐在靠窗的单人座上。
他没有参与队友的狂欢。
甚至连那杯空乘特意送来的冰镇香槟，也被他推到了角落。
笔记本电脑幽蓝的光映照在他脸上，勾勒出冷硬的线条。
屏幕上并不是好莱坞大片，也不是新闻集锦。
而是G4比赛的录像回放。
进度条被反复拖动。
定格。
放大。
画面停留在第三节还剩4分12秒的一个回合。
当时雄鹿已经领先了28分。
安德烈·米勒做了一个假动作，骗过了维拉纽瓦的重心。
虽然那个球最后打铁了，但易建连的眉头依然皱起。
他在笔记本上重重地记下一笔：弱侧协防慢了0.3秒。
脚步声靠近。
理查德·杰弗森端着一杯咖啡，站在过道里。
这位见惯了大场面的老将，此刻眼神有些复杂。
他低头看了看易建连屏幕上密密麻麻的战术标注。
又看了看周围还在嬉笑打闹的年轻队友。
杰弗森把咖啡放在小桌板上，轻轻敲了敲桌面。
“放轻松点，易。”
“你刚刚在那个该死的球馆里砍了42分。”
“把那些费城佬打得连妈妈都不认识了。”
“稍微享受一下胜利的滋味，没人会怪你的。”