以后这种硬仗只会更多。
“叮咚。”
门铃响了。
比尔·达菲手里抓着一叠报纸，也没等人开门，直接刷卡闯了进来。
那张胖脸上油光锃亮，眉毛都要飞到发际线上去。
“看看！看看这个！”
达菲把一摞报纸仍在床上。
最上面是《纽约时报》。
头版头条不是经济危机，不是大选余波，而是一张大幅照片。
易建连挂在篮筐上，加内特倒在底下，背景是目瞪口呆的波士顿球迷。
标题只有两个单词，加粗，加黑。
《THE KING》。
下面还有一行小字：波士顿在这个夜晚臣服。
“还有这个，《波士顿环球报》，他们自己的媒体！”
达菲把另一张报纸抖得哗哗响。
“标题是‘绿色巨人的黄昏’。哈！这帮刻薄的波士顿记者居然承认是被一个人击败的。”
易建连拿起报纸扫了一眼，扔回床上。
“耐克那边怎么说？”
“疯了。彻底疯了。”
达菲一屁股坐在沙发上，拿起桌上的水猛灌一口。
“官网服务器瘫痪了三次。那双红绿配色的鞋子现在在eBay上被炒到了三千美金，有价无市。菲尔·奈特亲自打的电话，说明年要给你出正代签名鞋，合同金额还要再谈，这次肯定是个天文数字。”
“嗯。”
易建连下床，走进浴室洗漱。
“你就这反应？”
达菲在后面喊。
“那不然呢？去时代广场裸奔庆祝？”
浴室里传来水声。
达菲笑着摇摇头，掏出手机继续回复那些狂轰滥炸的商务短信。
这小子，越来越有巨星那股子宠辱不惊的劲儿了。
晚上八点。
曼哈顿下东区。
一家名为“The Box”的私人俱乐部。
门口停满了黑色的凯迪拉克和林肯。
没有红毯，没有记者，只有几个彪形大汉守在门口，检查着每一张请柬。
这是艾薇儿的新歌发布派对。
说是发布会，其实就是个私人聚会。
易建连从一辆商务车上下来。
没穿正装，简单的黑色T恤，外面套了件皮夹克，牛仔裤，脚上是一双普通的白色板鞋。
门口的保镖看到那张脸，连请柬都没要，直接拉开了那扇沉重的橡木大门。
“易先生，请。”
门一开，巨大的贝斯声浪撞了出来。
里面的光线很暗，只有舞台上的镭射灯在乱晃。
空气里混合着烟草、昂贵的香水和酒精的味道。
这里没人谈生意，全是玩咖。
易建连刚走进去，几个端着酒杯的熟面孔就转了过来。
Jay-Z正坐在吧台边，旁边坐着碧昂丝。
这还要打明天对尼克斯的比赛，但这并不妨碍纽约名流们今晚出来透气。
“嘿，大个子。”
Jay-Z举起手里的酒杯，冲这边晃了晃。
“昨晚那场球我看直播了，那记扣篮真他妈狠。”
易建连走过去，跟这位说唱大佬碰了下杯。
“运气好。”
“这可不是运气。”
Jay-Z指了指自己的胸口。
“那是Heart。只有拥有杀手本能的人才干得出来。”
两人没多聊。
今晚的主角不是他们。
舞台上的灯光突然全灭。
原本嘈杂的人群安静下来。
一阵急促的鼓点响起，像是心跳，越来越快，越来越重。
聚光灯啪地一声打在舞台中央。
艾薇儿站在立式麦克风前。
她今天没化那种标志性的烟熏妆，妆容很淡，却更显锐利。
穿着一件改短了的雄鹿队球衣，腰间系着格纹衬衫，抱着一把电吉他。
那是易建连的9号球衣。
人群里响起口哨声。
艾薇儿没理会，手指在琴弦上猛地一扫。
刺耳的失真音效撕裂空气。
“这首歌，送给一个人。”
她对着麦克风，声音有些沙哑，带着那种特有的朋克腔调。
“昨晚，他在波士顿干了一件很酷的事。”
音乐炸开。
吉他声如同暴风骤雨。
这是一首快歌。
节奏极其强硬。
歌词更直白。
“They said you can't fly， so you broke the sky.”（他们说你无法飞翔，所以你击碎了天空）
“Blood on the floor， sweat in the eye.”（地板上有血，眼里有汗）
“Stand tall when the giants die.”（当巨人们倒下时，你昂首挺立）
易建连站在台下的人群里，手里拿着一瓶苏打水。
看着台上的那个女孩。
她在发光。
那种肆意妄为、不顾一切的生命力，跟他在球场上杀红眼时的状态如出一辙。
周围的人都在跟着节奏晃动。
只有易建连站得笔直，像根标枪。
副歌部分结束。
音乐骤停。
只剩下那个急促的鼓点还在响。
咚。咚。咚。
艾薇儿摘下吉他，扔给旁边的乐手。
她拿起麦克风，直接跳下了那个一米高的舞台。
人群自动分开一条路。
她径直走到易建连面前。
那么小的个子，站在两米一三的巨人面前，得把头仰到极限。
但气场一点都不输。
易建连低头看着她。
两人的视线在空中撞在一起。
周围无数双眼睛盯着。
还有人偷偷举起了手机。
艾薇儿抓起易建连的左手。
那只手很大，布满老茧，还有几处昨晚留下的淤青。
她也不说话，拉着他就往舞台上走。
易建连没反抗，任由她拽着。
这一幕很滑稽。
像是一只愤怒的小猫在拖拽一头猛虎。
重新站上舞台。
聚光灯把两人完全笼罩。
底下是一片死寂，所有人都屏住了呼吸，预感到有什么大新闻要发生了。