穆思思将画板抱在怀中，好像抱住了自己唯一的依靠。
而观察区内，王奕辰站在玻璃之后，额头的冷汗滴落。
他看着那牛头怪滴落的黏液，身上粘附的灰白筋膜组织，胃部开始隐隐翻搅。
“我们……真的不是在玩什么综艺节目，对吧？”
他的声音轻得像一声幻听，随之而来的是一抹神经质般的干笑。他终于知道：
——这里的失败，不是掉粉，不是差评。
是死亡，是锤下的碎骨。
倒计时数字浮现。
10、9、8……
维拉闭上双眼，嘴唇轻启：
“代行者，为信仰而立。”
她睁开眼，目光如星，微笑：
“信我一次，我们会活下去。”
第195章 赞歌为你，铁锤为死者
“你为生存而战，她为信仰而笑。”
“死亡不是命运的终点，而是不信者的序曲。”
“第二小队，准备迎接挑战。”
卡牌的声音依旧冰冷，如同坠落前的钟鸣，在每个人的神经末梢敲出一记细密的回响。
维拉小队所在的区域，被一道幽蓝的结界缓缓封闭。
那道透明却不可逾越的能量墙将他们从整个房间隔离开来，
仿佛切割了时间和空间，也切断了逃生的退路。
卡牌悬浮在高处，投下淡金色的光晕，如一只死神的独目，静静注视着这一场即将上演的赌命审判。
“请指定出战顺序。”
系统宣告落下，所有人的目光几乎在同一时间投向维拉。
哪怕是刚才还因她的祈祷而生出一线希望的穆思思与藤宫澄，
此刻也下意识以为维拉会精细权衡：谁体能强？谁心理素质更稳？谁更适合压轴作为保底？
但维拉只是微微歪了歪头，像在轻松地翻阅一本破旧的祈祷手册，神情温柔、语气平静：
“鲁道夫先。”
“然后藤宫。”
“穆思思第三。”
“我最后。”
她说这话的语气，温和得就像是在安排一次教堂郊游的唱诗班次序。
鲁道夫微微一震，皱起眉头，语气中带着显而易见的不悦与迟疑：
“你确定要我先上？我……并不擅长这种‘游戏’。”
维拉没有解释太多，只是朝他露出一个安静的微笑，眼神如圣堂内午后透过彩窗洒落的光：
“别担心，你不会死的。”
就是这句轻描淡写的回应，却像一根坚定不移的灯塔桅杆，插在了暴风眼中心。
鲁道夫望着她那一如既往的平静神情，终于低声咒骂了一句，咬牙走上前。
下一秒，那头沉睡于黑暗中的巨物睁开了眼。
米诺斯——传说中徘徊于生死边境的判罪守卫，从撕裂的空间缝隙中缓缓踏出，
巨蹄重重碾碎地面，裂缝如蛛网蔓延，仿佛整个空间都在低声呻吟。
它高约三米，臂展如横梁，其肌肉如熔铸铁块，青紫色的血管宛若毒蛇攀附于身，随每一次呼吸微微鼓动。
头颅如公牛，却长满交错的裂纹，那些深红的沟壑仿佛随时会裂开吐出鲜血与疯语。
它的眼睛——那对空洞无情的漆黑瞳孔之中，却燃烧着病态的猩红火焰，不似活物，更像某种古老恶神在以牺牲者的灵魂为柴生火。
那柄锈斑斑的大锤，被它单手拎起。
锤面残破却依旧厚重，其中嵌满了碎裂的头骨残片与沾满脓水的骨钉，
那些骨钉仿佛还在滴着血浆，混合着黑色油脂，从锤柄滑落，发出黏稠的“啪嗒……啪嗒”声响，
像是某种对即将到来的“砸击”提前奏鸣的死亡鼓点。
“与吾对赌，三轮猜拳，二败受刑。”
它开口的声音，如金属器具摩擦水泥，沙哑而刺耳，每一个音节仿佛都带着挤压骨髓的痛感。
鲁道夫踏上赌命台的那一刻，背脊已被冷汗湿透。
他不是胆小鬼。
他是个工程师，习惯逻辑，信奉理性。可在这个空间里——逻辑没有意义。
他下意识开始分析：牛头怪的体型约在三米，臂长过一米，武器质量预估超过八十公斤，一击动能近千五百焦耳——
足以击碎合金板、打穿车门，更别说是人的头骨。
每一次呼吸，都是在感知死亡的强度；
每一步接近，都是在逼近某个预设的终点。
他几乎听见自己的心跳，在胸腔内震颤如鼓。
而维拉，在他身后，静静地注视着他。
不施援手，也不言安慰。
她只是双手合十，轻声祈祷，仿佛那一声声念诵不是为神明，而是为鲁道夫的勇气加冕。
这，不是一场赌局。
而是一场，向死亡讨价还价的仪式。
“第一局——石头，对方布。”
鲁道夫输了。
“第二局——剪刀，对方石头。”
他又输了。
两次落败，便是死亡判决。
喉咙发紧，指尖冰冷，连血液仿佛都停滞在静脉中。
他机械地站立着，皮肤开始起一层细小的鸡皮疙瘩。
意识尚未崩溃，但理智正在被一种近乎动物性的恐惧吞噬。
他知道这意味着什么。
他曾是工程师，研究的是安全缓冲、撞击力分散，见惯了模拟车祸中的死亡数据。
钢铁被碾碎、骨架扭曲、座舱塌陷……无数次在电脑模拟器中重演的冷冰冰画面，此刻仿佛正一帧帧从他脑中倒带。
而现在，那些曾在他屏幕上“以他人之名”反复上演的死亡，将由他来亲身体验。
他颤抖着，脑中闪过一幕幕生活的细节：妻子炒菜时的小咳嗽、女儿睡前的咿呀声、他抽屉里那封始终没来得及交的辞职信，
还有未完结的自动化课程论文，第十九页标题还留着空格。
他不想死。
可轮到他来选择的时候，他已经没有选择了。
牛头怪动了。
它那如山般的身躯猛地前倾，厚重的蹄足在地面上砸出裂痕，双臂鼓胀如缆索绷紧，锤柄震颤发出尖锐金属音。
空气在它举锤的瞬间塌陷，似有一道低沉的雷霆在头顶滚过。
锤子高举过头，斑驳的血迹与混凝的白色黏液如泪珠滑落。
下一瞬，死亡扑面而至。
风压卷起他额前的碎发，头皮如针刺般发麻，他瞪大双眼，想闭却又闭不上的眼睑，
仿佛要用尽生命的最后一秒将那一幕看个清楚。
然后——
一道声音响起。
不是咆哮，也不是悲鸣。
那是一道悠扬而空灵的女声，仿佛自天穹裂隙中洒下的星尘，温柔却坚定地落入这片死寂。
没有歌词，只有音符，如银铃击雪，如晨光照林。
歌声轻轻地荡开，如羽翼般轻柔，穿透压抑的黑雾，如夜航灯塔，给绝望的眼睛重新赋予方向。
鲁道夫下意识闭上了眼睛，仿佛那一刻，
他听见了妻子在厨房哼着歌、女儿在走廊奔跑的回声、那个小小的家中，从未被黑暗染指的温暖。
可……预想中的冲击没有来。
“砰”的一声闷响，震耳欲聋！
他猛地睁眼。
锤子停住了。
距离他的头颅——不到十厘米。
那柄蕴含着千钧之力的大锤，此刻却像是撞上了一层无形的结界，被死死阻挡在死亡线之外。
锤面在剧烈颤抖，但仿佛被某种神圣的力量定格，无论牛头怪如何咆哮挣扎，都无法再向前推进哪怕一厘米。
一道圣洁的光膜缓缓浮现在他头顶，洁白如初雪，泛着淡金的涟漪。
那是天使的羽翼，是信仰的化身，是人类意志在生死之间留下的微光残响。
维拉站在后方，胸前吊坠微微发亮，她的嘴唇仍在轻轻颂唱，眼神温和却坚定。
——她守住了他的命。
鲁道夫站在原地，僵硬得像石像。
他还活着。